Бог любит троицу. Вот напоследок третий стих. Как есть.
Мысль, серенькую как лесная птаха, вдруг выразить
нарядными словами - моя всегдашняя забота и пе-
чаль, и в этом деле я поднаторела, ища для серого -
блестящие оттенки. Осталось неразгаданным: зачем?
Что заставляет душу вращать мучительно словесный
вал? Так океан бездонными валами ворочает... А в ре-
зультате - ракушками поросший старый остов ры-
бачьей лодки, прядь травы увядшей иль просто камень
выкинут на берег, каких кругом полно на берегу. Зачем
так сладостно смещать понятья, когда важней - по-
нять их? Тайный смысл лишь ускользает в ворохе со-
звучий. И остается лишь мгновенный всплеск, как будто
рыба, прохладная и скользкая как мысль, ударив плав-
никами круто в волны, плеснула... И канула в безвест-
ные глубины. И почему такое наслажденье мне достав-
ляет этот труд души? Такое полное и чистое блаженст-
во, что заглушает все другие чувства, вдруг делая сле-
пой, беззвучной и счастливой? Какое это к Вам имеет
отношенье? И почему - имеет, вот вопрос...